Was bleibt. Leise Zeichnung meiner Füße, Zhuangzis Werk. Ohne Boden, schmetternder Ling, träumend fliegen oder wachend fallen. Stimmen in kindlichen Ohren, haben mich beflügelt, entfremdet, verformt. Was bleibt, wenn die Sonne untergeht? Ein kalter Lufthauch, mach das Fenster zu! Die blauen Enden meiner Schultern haben getragen, was ich nicht konnte. Seh es vor mir, es…
Monat: März 2022
Waldboden
Wenn ich in deinen Bart einziehen könnte, kurz weicher Wald ohne Dunkel, um mich Schatten nur als Versteck, vor dem Licht es riecht nach Sommer, Paella, kalter Luft, ein kleines Axiom, leises ja glaub ans Leben, ich leg mich nackt zu Boden knisternd kalt so weich Kiefernnadeln in mir hör Ruhe, bleib bis die Sonne…